número 165 a 175

Número 165

BENDITO É O FRUTO

Bendito seja o seu ventre
Guardando o fruto da vida
Sustentando, alimentando
Nove meses de magia...
Bendito ventre que o fruto
Cresce sugando a fonte
Gerando do mesmo sangue
O fruto que gera a vida
Bendito fruto crescendo
Expandindo, se formando
No ventre que aconchega
O fruto do seu amor...
Bendito ser carregando
O fruto no próprio ventre
Mãe....bendito é o fruto
Da sua própria semente
Bendito seja o fruto
E a alma que o sustenta
E bendito seja o útero
Habitat do seu rebento
Bendito fruto do ventre
Eclodindo para a vida
Nascendo, enxergando além
Reconhecendo na alma
O ser do qual ele vem
Bendito fruto é você
Bendito fruto sou eu
Frutos da mesma fonte
Da árvore onde nasceu
Benditos frutos de Deus...

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Número 166

FOOTING

Eram muito, muito bons

Os meus tempos de mocinha

Falo aqui das diversões

Poucas... mas tão curtidas...

Bailinhos... brincadeiras

Dançantes, plenas de vida

Aproveitava bem o tempo

Do pouco tempo que eu tinha

Pra me juntar com amigos

Que saudade, gente minha...

Éramos bem mocinhas

Eu e tantas meninas...

Sábado e Domingo à noite

Antes de ir para o clube

Primordial era o “footing”

Sim... era assim que se chamava

Mas todos diziam “fut”

Acho que quer dizer

Caminhando... será isso?

Mas vá lá, tento explicar

Caminhávamos em grupos

Por um longo passeio

No meio da única praça

Contornando o seu jardim...

Shoppings não existiam

Nem vitrines pra se olhar...

Então nós nos exibíamos

Ante olhares curiosos

Faceiros, libidinosos

Dos rapazes... parados,

Cercando as jovens damas

Nas laterais do passeio

Passávamos rindo... bobas...

Fazíamos caras e bocas

Arrumadas, perfumadas

Manequins tão desejadas...

Ah... me lembro, quanta pose

Pra mostrar os nossos dotes

Belezas jovens, saudáveis

Saudades desses namoros

Ingênuos... olho no olho

Um sorrisinho maroto

Piscadelas convidando

A donzela pra sair

Não as saídas de agora

Mas pra saírem da roda

E em pares passear

Conversar... propor namoro

Num banco do mesmo jardim

Mãos dadas... olhos nos olhos

Naquele tempo era assim...

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Número 167

RECOLHENDO OVOS

Logo pela manhã

Era praxe olhar os ninhos

Das galinhas, patos, gansos

Angolinhas e perus

Que delícia achar os ovos

Pegava, examinando

Alguns ainda quentinhos

Saídos naquela hora

Tinha pena dessas aves

Sentia até arrepios

Buraquinho tão estreito

Expelindo com aperto

Aquele ovo tão duro

Bem maior que o fiofó

Coitadinhas... sem escolha

Mas eu podia escolher

Entre ter filhos ou não

E jurava de pés juntos

Não os ter porque eu cria

Ser assim que eles nasciam

Nós mulheres expelindo

Pelo ânus... ai que dor...

E então muito eu pedia

Senhor Deus, Virgem Maria

Não permitam por favor

Criar em minhas entranhas

Uma criança que for...

Pensava em minha mãe

Tendo filho a cada ano

Tinha dó da coitadinha

E então por várias vezes

Quando um irmão nascia

Questionava como seria

Quando ela se levantasse

Com tudo assim tão aberto

Vão sair as suas tripas

Ah, Senhora bendita...

Que isso não lhe aconteça

E quando então eu a via

Se levantando da cama

Olhava logo pro chão

Pra ver se caira algo

Suspirava... que sufoco...

Êta pensamento louco...

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 Número 168

DONA ROSA

Dona Rosa de Goiás

Era senhora tão boa

Entrada nos seus oitenta

Na batalha desde os sete

Me contou muitas histórias

Doceira de mão cheia

Os fazia pra vender

Me ensinou na sua prática

A fazer doces em calda

Não tinha o que não fazia

Compotas de qualquer fruta

Fazia doce de leite

Mole, duro, puxa-puxa

Tacho enorme, fogo baixo

Num fogão improvisado

Bem no meio do quintal

Mexia com cerimônia

Não fosse quebrar o doce

Colher enorme de pau

Nunca vi tacho tão grande

Nem tanta fruta assim

Colhia mamão bem verde

Ou até mamão de vez

Pêssegos das fazendas

Todo mundo dava a ela

Cidra, abóbora, laranja

Manga, limão, carambola

Fazendeiros davam o leite

Dona Rosa se esbaldava

Toda vez que alguém chegava

Com coisas pra dar a ela

Erguia as mãos em prece

Agradecida chorava...

Eu vi, quase sempre ia lá

Preparei frutas com ela

Mexi o tacho com a pá

Avivei o fogo baixo

Aprendi tanta lição

Mulher sábia, simples, boa

Nunca vi reclamação

Benzedeira, tinha à mão

Bem rente à porta dos fundos

Plantas que sempre usava

Arruda, cheirava a casa

Tirava qualquer quebranto

Quanta gente eu vi lá

Procurando sua bênção

Experimentavam seus doces

Comiam suas quitandas

É assim que dizem lá

Pão de queijo, biscoitinhos

E broinhas de fubá

Que saudade, meu Goiás...

Terra boa, boa gente

Quando posso volto lá

Dona Rosa foi embora

Foi morar com outros anjos

Virou, na hierarquia

Arcanjo, fazendo doces

Distribuindo, adoçando

A sua grata morada...

Bendita Rosa é você...

Linda rosa perfumada

Eterna em tantas lembranças

Rosa flor, Rosa encantada...

(Saudades de você minha linda...)

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NÚMERO 169

SEMENTES DO BEM

Bendito aquele que passa

Semeando as suas graças

Congraçando, elevando

O melhor da sua raça

Bendito aquele que tem

Sementes pra semear

Dos frutos bons que plantou

Pra outros frutos gerar

Bendito seja aquele

Que divide o próprio fruto

Gerando sabedoria

Em qualquer lugar do mundo

Bendito seja o que sabe

Que o saber é o bem maior

E assim, colhendo traz

Ensinamentos de paz...

Bendito aquele que busca

A amizade que o eleva

Bendito é o ser que gera

O amor... Jamais a guerra

Bendito aquele que sonha

Com os grandes ideais

Bendito seja todo aquele

Que respeita seus iguais

Bendito seja o ser

Que forma elos do bem

Bendito o que transforma

E ao transformar vai além

Bendito seja também

Todo aquele que vier

Semear pelos caminhos

As sementes que tiver

Bendito aquele que tem

Semeado a boa ação

Oferecendo também

Sementes do coração...

Bendito, bendito seja

Todo aquele que plantou, alimentou

E que, plantando

Colheu, dividiu, ofereceu

As sementes do amor...

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 NÚMERO 170

OS DOIS LADOS

Você já foi tão ferido

Por algo incompreendido

Razões que às vezes nem sabe

Onde está toda a verdade?

Já foi pego de surpresa

Sentiu forte um chacoalhão

Perdeu o rumo da casa

Se sentiu perdendo o chão?

E ao se recompor do susto

Parou um pouco pra olhar

Observar o outro lado

Pra entender o certo, o errado?

Sei que nada justifica

As trombadas, chacoalhadas

Impensadas desse outro

Mas sabemos que é difícil

Enxergar as nossas falhas

Achamos sempre desculpas

Pra aliviar nossas culpas

E não querendo enxergar

Achamos melhor culpar

Pois, mesmo que bem de leve

Nosso ato enfim carregue

Uma certa inocência

Não nos exime, é fato

Daquilo que provocamos

Bom então, é dar um tempo

Pra pensar e ver direito

Achando o momento certo

Pra explicar... agir correto

Evitando desamores,

Rancores e desafetos...

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 NÚMERO 171

TRATANDO PORCOS

Minha mãe ficava fula

Pois sempre que me mandava

Tratar porcos , eu dizia

Tá muito sol... que mormaço...

Deixa o sol baixar um pouco...

Coitados... E os porcos esperavam

Baixar o sol e a preguiça

Quanta liça... era criança

Mas disso tenho remorso...

Eu ia mole, sem pressa

Com a lata das lavagens

E isso, pra quem não sabe

Eram restos de comida

Dormida, apodrecida

Juntada dos meus vizinhos

Cheirava podre, um horror

Eram porcos que comiam

Credo... quase vomito

Só de lembrar  me aflijo

Jogava tudo depressa

No coxo, e eles vinham

Famintos comer os restos

Depois tinha que dar água

Tirada de um poço fundo

Me imundava com os respingos

De lavagem que caiam

E então pegava a água

Me lavando da catinga

Tirava um outro balde

Dava aos porcos, puxava outro

Pra levar água pra casa

Me lembro... não dava a eles

A água suficiente

Nada entendia... tinha pressa

De acabar essa agonia

E então, quando meu pai

Matou um capacho gordo

Ao abrir,  disse não presta

Tem pipocas pelo corpo

Minha mãe falou depressa

Vai ser frito, ora essa...

Mas eu sei que disse aquilo

Pois comer era preciso

Já que esperava por meses

Obter tanta fartura

Fecharam então os olhos

Não se falou mais nisso

E tudo se aproveitou

A gordura, a carne, o couro

Mas eu sabia... faltou água

Ouvi o exclamar do vizinho

Faltou água ao coitadinho...

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NÚMERO 172

SARACURA TRÊS POTES

Meu pai era lavrador

Puxava a enxada com força

O vi tanto nessa faina

Às vezes o acompanhava

Em outras, levava o almoço

E andava, e andava...

Tropeçava em meio a terra

Revirada já em buracos

Pra enterrar suas sementes

Via ao longe aquele pai

Capinando... sol tão quente

E me vendo então chegar

Parava, encostava a enxada

Faminto... e a gente sentava

Embaixo da única árvore

Que havia em meio à roça

Conversávamos... era comum

Meu pai reclamar do tempo

Do estio prolongado ou da chuva

Que nunca vinha a seu tempo

Plantação que não nascia

Chão duro pra capinar

E eu triste então ouvia

Ao longe uma saracura

Cantando ela repetia

Parecia falar... três potes

Repetia... três potes sem parar

Achava triste esse cantar

Associava à falta d,água

Ao feijão que não nascia

Ao arroz que não cacheava

O milho... a espiga secando

Ainda sem nem granar

E a saracura cantava

Mau agouro, eu pensava

Canta, canta saracura

Peça a Deus que mande chuva

Ou para esse cantar

Canta, bela criatura...

O rio não pode secar

Seca o pranto, mas não seque

A água que a gente bebe

Que faz a planta nascer

Que faz a gente cantar

Canta ave barulhenta...

Faz o seu canto chegar

Até onde a nuvem chega

Cante e não seja agourenta...

Cante pra chuva molhar...

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Número 173

JUNTANDO OS CACOS

Juntei pedra por pedra

Que encontrei pelo caminho

Fiz com elas meu castelo

E ele ficou tão lindo...

Juntei também os meus cacos

Nada desperdicei

Aproveitei qualquer pedaço

Fiz um novo retrato

Fui montando devagar

Pincelei as minhas cores

Comecei em branco e preto

Mas quando vi, tinha feito

Meu retrato em muitas cores

Coloquei nele a moldura

Tão bonita, qual pintura

Pendurei bem junto à porta

Para todos que chegassem

Perceberem no retrato

Minhas tantas alegrias

Construídas pouco a pouco

Um pouquinho a cada dia

Juntei gravetos, folhas secas

Da árvore que plantei

Acendi então um fogo

Aqueci com ele o pouco

Da frieza que restava

Reavivei minha alma

Acendi em mim a chama

Do amor que tenho dentro

Proclamei em tom de prece

Espalhei meus sentimentos

Bradei, cantei aos quatro ventos

Não quis que ficassem presos

Guardados só pra mim

Mas sim, que se revelassem

E que em se revelando

Levassem pra todo mundo

A minha grata mensagem

De que tudo se renova

Que o mundo dá suas voltas

E que a vida é bela sim...

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 NÚMERO 174

 

BRINCANDO DE CASINHA

Juntávamos sempre os três

Zeca, Maria e eu

Maria, minha irmã, cinco aninhos

Zeca, nosso vizinho, sete

E eu, a mais nova, três...

Brincávamos sempre juntos

Montávamos nossa casinha

No quintal da minha casa

Ou na casa do Zequinha

Era assim que era chamado

O menininho miúdo... calmo...

Muito sério e muito bom

Meio calado... Minha irmã também...

Mas eu... ah... tão tagarela

Inquieta, teimosa, incerta

Queria mandar em tudo

Pedia pra ser a mãe

Porém os dois estabeleciam

Que seriam os meus pais

Eu sempre protestava

E eles retrucavam...

Mas como? Você é a mais nova...

E é claro que eu emburrava

Então eles me diziam

Se não quiser, não brinca...

Que fazer... eu aceitava

Só pra não ficar de fora

Porque, brincar de casinha

Era a suprema glória...

Brincávamos com o que tínhamos

Latas vazias de óleo, sardinha,

Latinhas que aparecessem

Gravetos, ou qualquer coisa

Tudo virava brinquedo

Pedras, nossas comidinhas

E a terra feito barro

Virava minha papinha

Fingiam dar para mim

E eu fingia comer

E brincávamos... brincávamos...

Depois, o Zeca e a Maria

Iam juntos pra escola

E às vezes me levavam

Me deixavam em minha tia

E na volta me pegavam

Eu também tinha uma filha

Bonequinha de retalhos

Tia Antonia me fazia

Tão boa e amada tia...

De tantas coisas me lembro

Desses tempos... foi tão lindo!

E creio que o meu vizinho

Que sempre quis ser meu pai

Gostou muito de brincar...

Comigo...pois, até hoje

Convivemos, nos casamos

Foi meu pai de brincadeira

Hoje é meu companheiro

Mas continua sendo

Além de tão bom marido

Meu paizão, melhor amigo...

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NÚMERO 175

ÓRFÃOS

Era assim toda manhã

Na cidade pequenina

Eu cumpria um ritual

Gostava ir todo dia

Buscar pão na padaria

Ia alegre e sem pressa

Voltava comendo pão

Quentinho, era tão bom...

Mas eis que certa manhã

Vi movimento na rua

Frente à casa do vizinho

Curiosa, fui pra ver

Ah!... nunca mais esqueci

Triste quadro presenciei

Um silêncio... lembro bem

Nenhum choro pra quebrar

Entrei... e em meio à sala

Na mesa pobre, sem flores

Uma jovem mulher morta

E sentados, sonolentos

Seis crianças velavam

O corpo da mãe, tão pobre

Tinha dado à luz de noite

Não aguentou, pobrezinha

Cada ano um filho vinha

O sétimo, alguém cuidava

Mal havia despertado

Já sem mãe... pobre coitado...

Os outros... ah, os outros...

Seis, entre dois e oito

Dois deles, o pai levava

Tinha um em cada braço

Nunca vi tanto desgosto

Abobado, nem chorava

Minha mãe então chegou

Levou-os pra nossa casa

Fui correndo, trouxe pão

Ajudei alimentá-los

Pois pediam pela mãe

Choravam, queriam colo

Tentei um certo consolo

Mas eles não aceitaram

Não me lembro de mais nada

Só sei que naquele tempo

Com os recursos tão parcos

Era muito, muito comum

As mães morrerem de parto...

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